Final de año de Jorge Luis Borges

Ni el pormenor simbólico  
de reemplazar un tres por un dos
ni esa metáfora baldía  
que convoca un lapso que muere y otro que surge
ni el cumplimiento de un proceso astronómico  
aturden y socavan  
la altiplanicie de esta noche  
y nos obligan a esperar  
las doce irreparables campanadas.  
La causa verdadera  
es la sospecha general y borrosa
del enigma del Tiempo;  
es el asombro ante el milagro  
de que a despecho de infinitos azares,
de que a despecho de que somos
las gotas del río de Heráclito,  
perdure algo en nosotros:  
inmóvil, algo que no encontró lo que buscaba.